Como?

Como ajudar um louco?

Se nem mesmo ele sabe da loucura,

se qualquer palavra somente traz

a certeza da incompletude.

Se a minha própria loucura

ainda me turva os olhos!?

Como fazê-la ver

que é escrava miserável

cujo impaciente senhor

é seu próprio corpo

e suas algemas e correntes

são seus prazeres físicos?

Como mostrar a ele

que a juventude passa-lhe ante os olhos

escorre pelos vãos dos dedos

e jamais voltará

enquanto desperdiça seu tempo

com filosofias vãs, sobre mundos ideais

e teorias, teorias...

Como explicar a ela

a ciclicidade da busca

se todos os pomposos yogas

os complexos mantras

todos os penduricalhos místicos

há muito só pertencem à mente?

Como agir?

Se as palavras que saem

sempre estão distorcidas,

se tudo que entra

minha mente louca distorce

e qualquer julgamento

qualquer preferência

é não mais que ilusão?

O eu, o outro...

Indo além do certo

e do errado...

Permitindo-se...

Fica fácil ver e conhecer

as pequenices do eu.

Infeliz efeito colateral

é ver as pequenices alheias...

Me suportar exige quase toda paciência

como suportar os outros?

23 anos em 39 linhas

Depois de ter o coração

destroçado em dor e pranto

por ter te amado tanto,

Beija-flor...

Deicidi só amar a mim mesmo.

Então, o mesmo coração

foi atingido, machucado,

sangrou até quase morrer

pelo cego amor próprio.

Perdido e desolado

fui atraído à sua luz.

Em repouso, fui curado

e comecei a aprender.

Aprendi sobre quem era

e sobre quem nunca tinha sido.

Não me satisfiz.

Descobri onde encontrá-lo

e onde não valia procurar.

Não me satisfiz.

Encontraste-me

e temi, estupefato com sua grandeza.

Me chamaste novamente,

e, não sem medo, atendi.

Sussurraste então em meu ouvido

todo o segredo da vida.

O que pude absorver

me transformou em outro ser.

O que não pude,

hoje sinto falta.

Descobri a quem direcionar

meu ímpeto por amar.

Hoje aguardo, paciente e ansioso,

como que numa corrida em câmera lenta,

a minha morte

para que Eu e Você

nos tornemos

novamente

finalmente

um.

O que vê o olho de Shiva?

Sob a língua

mílimetros quadrados de papel.

Entre o papel

uma passagem de ida

e, felizmente, de volta

rumo a insanidade.

Papel com o papel de endoidar,

papel com desenho de deus Hindu.

Papel que revela meu papel na obra...

Em meio a todos

o eu.

O eu defronte o eu,

um eu, de bilhões...

Pequenez, pequenez,

enlouquecedora pequenez.

Que importa eu?

Um mero detalhe,

um verso da poesia da vida.

Sei que a poesia é bela,

o chá amarelado me mostrou.

Eu acho...

Mas como é difícil apreciar a obra

quando sou tão fascinado

por esse pequenino verso

que vejo no espelho...

Oh, eu, eu, eu

quando deixarás de ser?

Oh impaciência, oh crença no futuro,

oh medo e expectativa...

Quando não mais serão!?

Quando, quando a solidão suprema

deixará de me apavorar?